Poesia

La madre e il piccolo tiranno I capelli neri, setosi, freschi di acque e oli,
Nascosti agli sguardi ingordi
Da stoffe pudiche
La donna portava a spasso innocenza e fianchi e seni
E un bambino per mano
Consumato nelle nari
Dai fuochi della gelosia
Gli uomini ardevano al suo passaggio il sussulto del petto
Li ammansiva e rendeva folli
L’insenatura offerta agli occhi mariuoli
La creatura ricciuta, lapilli sotto le ciglia
I furori per la madre sua
S’immaginava questi dolorosi guizzi d’occhi
E s’arrostiva il cuore
La femmina sacra
Senza colpe e cupidigie
Avanzava serena
E sorrideva al broncio
Della creatura assillata e morbosa.

La rotta era persa,
il sangue fluido e vivo affiorava agli occhi,
fitto il capo insonne della voce sua gravida e neniosa,
le vele ammainate, il legno senza guida,
capovolto e arreso,
il mare rovesciava acque furiose e canti di sirene
(Terra, terra, terra…e invece era solo Morgana)

La femmina marziale
Partoriva vermi e liquor d’amore
Il fiele della gelosia e i flutti della passione
Livida e incorniciata di pace
Estranea a se stessa e custode dell’armonia cosmica
Vinta alla morte e arresa alla vita

Amelia De Simone – 2014.

La primavera si fa colla,
gli arti pesanti di sonno,
la mente distratta,
il cuore nelle acque del mare,
le narici larghe degli olii dei fiori,
l’aria molle,
s’aspetta solo bellezza
e gloria in terra.

Persino il pavimento perde le sue durezze,
Volo sulle pietre per raggiungere
Quella bocca così carnale, così sognata,
La sigillo di baci e di tremori da fanciulla

Amelia De Simone – ottobre 2014

Ricordo di esser stata giovane,
Una gioventù di bellezza senza fierezza,
Un’allegria senza leggerezza,
Una giovinezza pensosa, un po’ ricurva,
Affollata di dubbi e proclami,
Le letture disordinate e vibranti,
Le amiche fatte della stessa sostanza
Delle sorelle, carnali e indispensabili,
Quanti viaggi fuori di noi,
Quanti serragli dentro di me,
Chiostro inviolato,
Ed ora, timidamente, mi riapproprio
Di giovinezza lieve, trasognata,
Meritata.

Amelia De Simone – ottobre 2014

Le fiamme gli presero le carni,
e abbracciò la croce sua d’esser arso,
dannato che il flagello
non si perpetuasse nell’ora eterna,
ma solo un attimo.

Voce incosciente,
insidiosa, insolente,
amara, ammaliante,
miracolata, irriverente.
Ma è la mia città.

Profumi antichi,
acque d’arancio e di fiori,
prendetevela casa mia,
avvolgetela e sappiate lasciarmi
ancora una volta creatura,
gli occhi sbarrati,
acquolina che spinge,
l’animo lieve delle feste,
annodate le radici mai divelte

Profumi antichi,
acque d’arancio e di fiori,
prendetevela casa mia,
avvolgetela e sappiate lasciarmi
ancora una volta creatura,
gli occhi sbarrati,
acquolina che spinge,
l’animo lieve delle feste,
annodate le radici mai divelte.