Le ore si fanno sottili e silenti,
Non sorge un sole che sappia scaldare,
La luce resta lunare, distante,
Il fuoco resta assopito
Non ha ciocchi da consumare,
I battiti svogliati,
La mente inventa ricordi,
É una mattina brulla,
Offre ore senza orma,
E nega persino il piacere
Del languido struggersi.
Amelia De Simone – novembre 2014.
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