(E questa sarà una poesia)

Ma tu, ma tu
Lo sai, siamo malati,
Malati di noi
E tu, tu vorresti guarire?
(E questa sarà una poesia)
So che non risponderai.
In fondo,
Ma anche su, in superficie,
Sulla tua pelle impaziente,
Ti piace essere malato di me,
E non sai cos’è la vita
Senza le mie chiacchiere,
Le mie poesie senza capo né coda,
I miei foulards bon ton, e gli occhi grandi grandi.
Ma tu, tu vorresti guarire?
Ma tu?
Ma io?
Io no, mi piace credere di morire
Se non ti vedo domani

Amelia De Simone – 6 giugno 2016

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